Entra la hora estática donde no pasa nada
Del tiempo espeso
Que se mezcla con otros tiempos,
Porque son todos parecidos.
Es un momento que esta clavado
Las cosas no avanzan y no lo van a hacer nunca
Estan selladas en un vacio inerte
sacado de alguna cercana luna.
Un sabor tan amarillo, y las imagenes repetidas
Medio insípidas.
Medio dulces.
Una, otra, otra, cara, cabello, jean, techo, deseo
Quizás una voz que inentendible hable.
Quizás algún conocido se aproxime
Pero nunca se vieron ni se van a ver,
Son indiferentes cuerpos que se cruzan azarosamente
sin llegar nunca a chocar.
Durante años y décadas, el solitario principio del medio.
